No importa

Llegaron nunca supimos de donde.
Extendieron jergones y durmieron entre nosotros sin percibirlos y al despertar notamos sus presencias nuevas.
Nunca llegamos a entender por qué vinieron.
Llegaron tan solo. Simplemente, sin necesidad de mayor sentido.
Traían entre sus manos la niebla vieja de cien mañanas entre trigales verdes y en sus párpados los soles más brillantes, las noches más insomnes.
Añadieron piedra sobre piedra sin casi hacer ruido, arañando dulcemente la voz a las aguas limpias que les cubría.
Las gentes del país se les unieron. Venían de todas partes. Todos construyeron.
Piedra sobre piedra.
Agua por entre el agua.
Y construyeron la casa, el templo, la plaza, las calles, el camposanto.
Y plantaron alrededor laureles y retamas.
Y los pájaros de nombres raros cantaban muy fuerte, tal vez como siempre lo habían hecho pero jamás hicimos por parar a escuchar su voz.
Y al marcharse tan blandamente como llegaron todos sentimos que éramos algo menos infelices y menos sabios que al despertar.
Pero sinceramente ya no nos importó mucho.